ГЛАВА17- «Новое задание»

ЛИЛИТ

Кухня залита жёлтым светом — слишком ярким, слишком резким для трёх часов ночи. Он режет глаза, обнажает каждую царапину на столешнице. Запах кофе смешивается с запахом пороха, который всё ещё чувствуется на моей одежде. Я сижу на жёстком деревянном стуле, обхватив себя руками, и смотрю в одну точку на стене.

Двое полицейских. Один — молодой, с короткой стрижкой, нервный, постоянно поправляет ремень с кобурой. Вторая — женщина лет сорока, с усталыми глазами и блокнотом в руке. Они сидят напротив меня, за столом, на котором ещё не убрали кружки с недопитым кофе.

— Мисс Бишоп, — говорит женщина, и её голос — профессиональный, ровный. — Вы готовы назвать имя человека, который стрелял в ваш дом?

Я поднимаю глаза. Внутри — пустота. Не боль, не страх. Только усталость и какая-то горькая обречённость.

— Кайл Морган, — говорю я. Голос звучит глухо, как из-под воды.

Полицейский записывает. Его напарник смотрит на меня с сочувствием.

— У вас есть доказательства, что это именно он?

Я качаю головой. Нет. Нет никаких доказательств. Только моё слово. А оно ничего не стоит.

— Мы вызовем вас завтра для дачи показаний, — говорит женщина, закрывая блокнот. — В участок. Вам придет повестка.

Я киваю, хотя знаю — ничего не будет. Заявление исчезнет, как и в прошлый раз. Дело не возбудят. А если и возбудят — адвокаты Кайла закроют его за час. Мне хочется сказать им об этом, но я молчу. Зачем?

Полицейские встают. Женщина бросает взгляд на маму, которая стоит у раковины, скрестив руки на груди, и смотрит на меня с такой ненавистью, что у меня внутри всё переворачивается.

— Мы свяжемся с вами, — говорит полицейский и выходит.

Дверь закрывается.

И тогда мама взрывается.

— Кто это был? — голос мамы взрывается, как сирена. Она не спрашивает — она требует. — Кто этот человек? Почему он стрелял в наш дом? Что ты натворила, Лилит?!

Я не успеваю открыть рот. Она уже рядом, хватает меня за плечи, трясёт. Её пальцы впиваются в мою кожу через тонкую ткань худи, и я чувствую, как её ногти оставляют следы.

— Я к тебе обращаюсь! — кричит она, и её лицо — красное, искажённое — оказывается в сантиметре от моего. — Что ты наделала?!

— Мама, — начинаю я, но она не даёт договорить.

— Не смей! Не смей мне «мама»! Ты привела в наш дом психопата с пистолетом! Ты чуть не убила нас всех! Ты...

— Я уже сказала полиции, — перебиваю я, и мой голос звучит глухо, устало. — Его зовут Кайл Морган. Он просто...