24 глава. Цена свободы

Он приходил каждый день.

Ровно в полдень. Ровно на час. Садился на стул напротив моей кушетки, поправлял идеально сидящий пиджак и начинал рассказывать о свадьбе.

- Я выбрал место, - сказал он в первый день, раскладывая на тумбочке глянцевые фотографии. - Посмотри. Это будет здесь.

Я смотрела.

Фотографии падали одна за другой, и с каждой сердце сжималось всё сильнее. Красивый летний пейзаж у озера. Белая беседка с ажурными перилами. Лодка, покачивающаяся на воде. Тропинка из брусчатки, утопающая в цветах. Они были повсюду - яркие, живые, настоящие. Пионы, розы, какие-то полевые цветы, названий которых я не знала.

Идеальное место для свадьбы.

Для чужой свадьбы.

- Нравится? - спросил он, заглядывая мне в глаза.

Я улыбнулась.

- Очень красиво.

Это была правда. Место было прекрасным. Именно таким, о котором мечтают девочки. О котором когда-то, в другой жизни, могла мечтать и я.

- Я так и знал, - он удовлетворённо кивнул. - Ты заслуживаешь только лучшего.

Он убрал фотографии и достал блокнот. Начал расписывать детали. Кто будет из гостей (нужные люди, важные люди, те, кто должен увидеть его счастье). Какая будет музыка (струнный квартет, классика, никакой пошлости). Какое меню (лёгкие закуски, шампанское, торт в четыре яруса).

Я слушала и кивала.

Внутри меня было пусто.

Он говорил, а я смотрела на его шею и думала: «Интересно, если воткнуть ручку в сонную артерию, сколько крови успеет вытечь, прежде чем он задохнётся?»

- Завтра приедет модельер, - сказал он напоследок. - Она снимет мерки для платья. Ты же хочешь самое красивое платье?

- Конечно, - ответила я.

Он улыбнулся, поцеловал меня в лоб и ушёл.

Я сидела и смотрела на дверь.

План.

Мне нужен был план.

---

На следующий день пришла женщина.

Сухая, поджарая, лет пятидесяти, с идеально уложенными седыми волосами и глазами-льдинками. Она вошла в палату без стука, окинула меня оценивающим взглядом, будто я была куском материи, и молча достала сантиметр.

- Встаньте ровно, - сказала она вместо приветствия.

Я встала.

Она измеряла долго и молча. Обхватывала мою талию холодными пальцами, прижимала сантиметр к бёдрам, что-то записывала в маленький блокнот. Я стояла, как манекен, глядя прямо перед собой.

И тут я заметила.

В кармане её белого халата, туго набитом разными принадлежностями, торчала ручка. Обычная шариковая ручка. Синяя, с колпачком.

Моё сердце пропустило удар.

Женщина наклонилась, чтобы измерить длину моей ноги от бедра до щиколотки. Я скользнула взглядом по карману. Ручка была близко. Очень близко.

Я не думала. Рука двинулась сама.