7. Мальборо

Утро настигает меня стремительно.

Подрываюсь в ванную, зацепившись за порог, и сгибаюсь над туалетом. Желудок сокращается, горло печёт, даже глаза слезятся.

Нажимаю кнопку смыва, откидываясь на холодную плитку. Выдыхаю. Тупая боль вгрызается в мозг, неимоверная жажда скребётся внутри.

— Ох-х...

Ладони прячут лицо. Вчерашний вечер сумбурными вспышками оживает в памяти. Мы пили со Стивом, он меня... боже, держал у окна. Потом презентация, странная преподша, Тони и продолжение банкета в моей комнате, где мы слушали музыку, болтали и...

Рывком сажусь, тут же пожалев о содеянном — в висках стреляет так сильно, что горло сводит. Зажмуриваюсь, хотя в крохотной ванной и так темно.

Отпускает. Только Тони, касающийся как-то иначе, не рассеивается.

Поднимаюсь, сбрасываю одежду — на мне юбка и вчерашняя дебильная футболка. Видимо, заснула в них. Во сколько ушёл Тони? О чём мы говорили после... этого? Мы вообще говорили?

Выглядываю в свою комнату — привычный беспорядок и пустота. Тони нет. Он не остаётся у меня. Никогда. Зачем проверила?

Щёлкаю выключателем и ныряю в душ — горячие капли приводят в чувство. Смываю остатки вчерашней косметики, чищу зубы, глядя на себя в зеркало с пустой обречённостью.

На душе... никак.

Заворачиваюсь в полотенце и плюхаюсь обратно на кровать, сбрасывая в сторону кардиган, валяющийся на подушке.

Проверяю телефон — шесть утра! Следом замечаю уведомления: сообщения от Стива и Тони. С тяжёлым вздохом открываю первое.

«Клэр, в библиотеку придёшь?»
«Я передумал, не приходи»
«Меня тоже не будет»
«Плохо»

Всё отправлено вечером, около семи — наверное, когда кураж от успешной презентации улёгся, его накрыло похмелье. До сих пор не могу поверить, что он провёл её блестяще — чё-то там рассказывал, жестикулировал, улыбался. Вот бы всегда был... таким.

Тыкаю в окошко чата с Тони.

«На тумбочке вода. И таблетка»

Отправлено около полуночи. Значит, ушёл примерно в это время? Я уже спала.

И ещё одно сообщение удалено. Ненавижу, когда он так делает.

Печатаю «спасибо» и тянусь к тумбочке, где действительно стоят две бутылки с водой и лежит шипучая таблетка. Бросаю её в одну из них, встряхиваю и пью — даже глаза от удовольствия закрываются.

Сижу недолго, приходя в себя — так плохо, что курить не хочется. Притягиваю колени ближе и снова открываю чат со Стивом.

Пишу: «Сопля ты» и отправляю, посмеиваясь. Отбрасываю телефон, совсем не ожидая, что он тут же откликнется уведомлением.

Хватаю и читаю:

«Ты даже не допила виски, и это я — сопля?»