8. Рецепт

Слушаю музыку одним наушником, отбивая ритм ногой.

В коридорах учебного корпуса пусто — выскользнула из лекционной пораньше, чтобы успеть... Боже, успеть перехватить Тони на выходе из аудитории.

Этот говнюк не отвечает на сообщения и звонки. Не приходит курить — хотя я ещё дважды появлялась на нашем месте после завтрака и нескольких пар. Моё терпение не бесконечное, но и в обиженку больше играть не собираюсь — лучше сразу спрошу, что не так.

Может быть... Поговорим, и станет лучше.

Трель звонка льётся в уши, и словно по щелчку всё заполняется людьми.

Отлипаю от стены, вырубив наушник, и спешу к дверям кабинета, где проходила пара. Толпа студентов вываливается, гудя и мельтеша, но Тони не вижу. Когда поток сходит на нет, а последним и вовсе появляется пожилой препод в пиджаке шоколадного цвета, раздосадовано выдыхаю.

Куда он делся?

Задумчиво пожёвываю губу, оперевшись спиной о косяк. Прячется в комнате? Да не, бред какой-то. Может, проверить?

Снова вытаскиваю телефон и набираю номер. Чудится перезвон мобильного где-то вдалеке: приглушённый, словно...

Поворачиваюсь к двери. Приоткрываю её.

Внутри пусто, воздух спёртый. Проектор ещё включён, лесенка из парт стремится ввысь. На последней замечаю чёрную макушку — Тони развалился прямо на столе.

Дрыхнет. Поверить не могу.

Сбрасываю вызов, прячу телефон и тихо поднимаюсь к нему по ступенькам.

Улёгся на руку. Волосы упали на лицо. Сажусь рядом, опустив голову на столешницу и точно так же вытянув руку.

Через жалюзи пробивается слабый солнечный свет, ласкающий его силуэт. Пряди кажутся угольными, кожа — слишком светлой. Губы... ярче.

Сердце вдруг решает, что нужно забиться быстрее. Выдыхаю, ощущая, как тепло греет щёки. Я словно подглядываю за ним. Настоящим. И не имею права.

Вздох долетает до его лица, тревожа локоны. Тони шевелит носом, тянется почесать — и открывает глаза. Едва фокусируется на мне, вздрагивает. Приподнимает голову, оглядываясь на пустой кабинет. Вздыхает. Падает обратно и слабо улыбается. Возле глаз распускается сеточка морщинок.

— Поймала.

— Ага-а.

— Моя очередь водить?

Фыркаю.

— А можем без этого? Я уже наигралась. Вчера... Вчера игр хватило.

Замолкаю, поджав губы. Взгляд скользит куда-то в район его шеи, лишь бы не встречаться с глазами. Натыкаюсь на краешек ключицы, где видны линии татуировки. Змея обвивает ключицу. Видела однажды.

Сглатываю, всё же глядя обратно. Безопаснее так.