9. Судная ночь

Толкаю запасную дверь библиотеки, вдыхая книжную пыль, от которой сразу же чихаю — звучно. Эхо разносится по пустому залу. Запоздало прикрываю рот, хотя никого быть не должно — время давно перевалило за одиннадцать.

На ужине Стив перехватил меня и объяснил, где и во сколько встречаемся. Слушала вполуха, но запомнила важное: библиотека, запасной выход.

Потом я убивала время в комнате, разрисовывая тетради, пока солнце не село окончательно — телефон так и не включила. Не знаю, чего боялась больше: тишины от Тони или собственного порыва написать ему первой — и совсем не гадости.

Не понимаю, как себя вести. Что... что вообще значит всё, что Тони делает и говорит — но сердцем чувствую: его голова и тело существуют по отдельности. Наверное, как и мои.

Хотя нет, мои сходятся в одном. В нём.

— Клэр? — приглушённый голос Стива доносится из глубины библиотеки.

— Нет, это ректор Фокс, вы арестованы. Плакал ваш грант, студент... эм-м, Миллер, вроде.

— Миллер, ага. Надо же, запомнила, — бормочет Стив.

Огибаю длиннющие столы, сворачивая в его каморку. Света нигде нет, так что приходится ориентироваться практически на ощупь и слабый фонарный блеск, льющийся из окон.

Стив стоит у своего крохотного столика, копаясь в коробке. Заглядываю в неё.

— Это то, что ты стащил у театралов?

— Да. Точнее, даже не у них — этим никто не пользуется, валяется со всяким хламом в подсобке. Не должны подумать на кого-то определённого. Наверное. — Стив пожимает плечами. — Дверь закрыла?

— Не-а. Мы же всё равно скоро пойдём?

— Ты не получала последнее сообщение от Тони? Он сказал, что отключит камеры на пятнадцать минут. А когда — не уточнил.

Закатываю глаза.

— Нет, я вырубила телефон, если не заметил. Я не только тебя игнорю.

— Ладно. Жди тут, сейчас закрою.

Он поспешно ретируется к чёрному выходу, а я копаюсь в вещах — какие-то перья, дебильная шляпа, погрызенная молью. Трэш. Лучше бы баллончики с краской достал и дал мне раскрасить бронзу — но Стив беззубый. 

Провожу пальцами по столешнице, обходя — на стуле Стива висит какой-то шарфик с цветочками. Так понравился, что решил оставить себе? Фыркаю, закидывая лёгкую ткань обратно в коробку. Обломается.

Падаю на стул и листаю папку — внутри появились фотографии кампуса, с первого взгляда современные.

Шаги гулко спешат обратно.

— Так, я закрыл. Осталось подождать, — он вскидывает запястье, — когда Тони напишет.

— Ты можешь перестать упоминать этого индюка? — шиплю, стукнувшись лбом о столешницу.

Стив коротко вздыхает, присаживаясь напротив.

— Расскажешь?