«Мы уже мёртвые»

Лена не вернулась через три дня. Не через пять. Через неделю мы поняли - она не вернётся вообще. Её телефон молчал. Сообщения не доставлялись. Лена исчезла. Как Кевин. Как Джей.

- Она мертва, - сказал Ник. Без эмоций. Просто констатировал факт.

- Не смей так говорить, - ответила Мэй.

- Мэй, она уехала в Орегон, чтобы найти убийцу. И пропала. Что ещё, по-твоему, могло случиться?

- Она могла спрятаться. Могла сменить номер. Могла просто устать от нас и сбежать.

- Лена не из тех, кто сбегает, - сказала я. - Она из тех, кто умирает с открытыми глазами.

Мэй заплакала. Ник обнял её. Мы сидели в пустом складе, где неделю назад была вечеринка. Теперь здесь пахло пылью, окурками и смертью. Гирлянды ещё висели на стенах, но никто не хотел их включать.

Руби сидела в углу, обхватив колени. Она почти перестала есть. Перестала говорить. Перестала смотреть в глаза. Я пыталась достучаться, но она была за стеклом. Толстым. Холодным. Пуленепробиваемым.

- Руби, - позвала я.

Она не ответила.

- Руби, посмотри на меня.

Она подняла голову. Глаза - пустые. Как у куклы.

- Ты здесь? - спросила я.

- Нет, - ответила она. - Меня уже нет.

---

В ту ночь случилось то, чего я боялась больше всего.

Руби не пришла ночевать. Я обзвонила всех. Ник не видел её. Мэй не видела. Алекс был у себя. Я побежала к её дому. Дверь была заперта. Я разбила стекло в задней двери. Залезла внутрь.

В доме было пусто. Холодно. Темно.

Я поднялась в её комнату.

На кровати лежал листок. Одна фраза, написанная её неровным почерком:

«Прости. Я не такая сильная, как ты».

Я закричала. Так, что, наверное, слышали в соседних домах. Побежала в лес. К мосту. Туда, где мы нашли рюкзак с фотографиями. Туда, где он ждал.

Я бежала, спотыкаясь о корни, раздирая лицо ветками.

- РУБИ! - орала я в темноту. - РУБИ, БЛЯТЬ, ОТЗОВИСЬ!

Тишина.

Лес молчал.

Я упала на колени у старого моста. Задыхалась. Плакала. Не могла дышать.

- Пожалуйста, - прошептала я. - Только не ты. Не ты.

И в этот момент я услышала шаги.

Медленные. Тяжёлые.

Он вышел из-за дерева. В капюшоне. С ножом в руке. Белые перчатки. Лица не видно - только темнота под капюшоном.

- Ищешь свою девочку? - спросил он.

Голос был тот же. Спокойный. Холодный.

- Где она? - я встала. Сжала кулаки.

- Она выбрала правильное место. У моста. Там, где вода тёмная.

- Ты убил её?

- Я? Нет. Она сама. Я только помог ей решиться.

- Я убью тебя, - сказала я. - Клянусь, я убью тебя голыми руками.

- Попробуй.

Он сделал шаг в мою сторону.

Я не двинулась.

- Боишься? - спросил он.

- Ненавижу. Это хуже страха.

- Для меня - одно и то же.