Глава 8. Клубок мыслей

Я стояла в библиотеке. В тишине. Среди книг. В месте, которое раньше казалось уютным, тёплым, спокойным. Стояла… и не понимала. Как так получилось? В какой момент всё стало… другим?
Я попыталась собрать мысли. Свести их в одну линию. Но они ускользали. Рассыпались, стоило только дотронуться. Как будто я держала не нити — дым.
Пальцы сами нашли кулон. Я провела по трещине — медленно, осторожно, будто боялась сделать хуже. Он был со мной всегда. Я не роняла его. Не снимала. Так почему… почему он треснул?
Мысли накрыли волной. Я смотрела на кулон и думала. Снова и снова. И впервые поймала себя на ощущении… в нём больше нет того тепла. Не полностью. Не так, как раньше. Оно осталось — но стало другим. Слабее. Тише.
Я сжала его в ладони. Что я потеряла?.. Ответа не было.
Север. Мысль появилась сама. Не резко. Как будто она и не уходила. Там было холодно. Пусто. Жёстко. Но… понятно. Он говорил прямо. Не прятал слова. Не оставлял пауз, в которых нужно додумывать. Там не было этих тихих взглядов. Не было ощущений, что тебе улыбаются… и одновременно чего-то не договаривают.
Я нахмурилась. Это не значит, что он был прав. Не значит, что ему можно верить. Это ничего не доказывает. Но почему тогда там было легче? Почему там я не искала скрытый смысл в каждом слове? А здесь — ищу? Почему здесь каждое “мы рады” звучит так, будто в нём есть продолжение, которое никто не говорит?
Я выдохнула и отложила кулон. Нужно было отвлечься. Хоть на время.
Рука сама потянулась к книге. Эльфийские сказки. Простые. Светлые. Я открыла. Страницы шуршали тихо. Слова складывались в образы. Чистые. Правильные. Слишком правильные.
Герои говорили правду. Всегда. Чётко. Без сомнений. Без колебаний.
Я остановилась.
Почему тогда в жизни всё иначе?
Почему здесь, где живёт свет, я чувствую больше недосказанности, чем там, где царит холод?
Мысли снова вернулись. Я перелистнула страницу, не читая. Слова перестали держать.
Я снова пыталась найти хоть что-то о Западе. Как и раньше. Полки, свитки, старые записи. Ничего. Ни упоминаний. Ни намёков. Будто этого мира не существует. Будто его вырезали.
Или… скрыли.
Я замерла.
Если о Западе не говорят — значит ли это, что его боятся? Или что его не принимают?
И если я — часть этого мира…
то что это значит для меня?
Мысли начали сплетаться плотнее. Уже не отдельные. Уже не разбросанные. Они цеплялись друг за друга.
Мама — тёплая… но всегда осторожная.
Эльфы — светлые… но с паузами.
Север — холодный… но прямой.
Отец — сильный… но отсутствующий.
Я прикрыла глаза.
Это не картина. Это… противоречие.
Дни начали сливаться. Один в другой. Без чёткого начала и конца. Я почти не выходила. Макс исчез. Кронпринц — тоже. За столом его не было. В коридорах — тоже.
И это отсутствие стало… ощутимым.
Как пустота, которую невозможно не заметить.
Слуги вели себя иначе. Осторожнее. Тише. Разговоры обрывались, когда я подходила. Взгляды задерживались. Или наоборот — уходили слишком быстро.
Раньше я бы не обратила внимания. Сейчас — замечала всё. Слишком чётко.
Как будто мне сняли что-то с глаз.
Но вместо ясности пришло… больше вопросов.
Я не стала спрашивать. Просто попросила приносить еду в комнату. Так было проще. Не нужно было ловить взгляды. Не нужно было слышать паузы.
Но легче не стало.
Тишина не успокаивала. Она усиливала.
Мысли не уходили. Они становились только громче.
Север не отпускал. Он оставался где-то внутри. Не как место — как ощущение. Чёткое. Прямое.
И я поймала себя на том, что… возвращаюсь к нему. Снова и снова.
Он не скрывал. Не уходил от ответов. Даже когда мог. Даже когда не был обязан.
Я резко открыла глаза.
Нет. Это ничего не значит.
Это не делает его правым.
Это не делает его… тем, кому можно доверять.
Но тогда почему я продолжаю сравнивать?
Почему каждый разговор здесь я невольно ставлю рядом с теми, что были там?
Почему здесь я ищу правду… а там — чувствовала её?
Я сжала кулон сильнее.
И вдруг поймала себя на мысли, от которой стало холодно:
А если я просто поверила тому, кто говорил увереннее?
Не потому что он прав.
А потому что он звучал… убедительнее.
Я замерла.
Это было неприятно.
Это было опасно.
Потому что тогда…
я не понимаю, где правда.
И однажды я всё же вышла. В библиотеку. По привычке. Не потому что хотела. Потому что не могла больше сидеть в комнате.
И столкнулась с ним.
Кронпринц остановился сразу. Я — тоже. Пауза повисла между нами. Не тяжёлая. Но и не лёгкая.
Он посмотрел на меня внимательно. Дольше, чем раньше.
— Ты избегаешь всех, — сказал он спокойно.
— Я просто отдыхаю.
— От кого?
Я не ответила. Потому что ответов было слишком много.
— Ты не приходишь на общие столы. Не задаёшь вопросов.
Пауза.
— Это на тебя не похоже.
Я чуть усмехнулась. Слабо.
— А ты меня хорошо знаешь?
Он не отвёл взгляд.
— Достаточно, чтобы видеть, когда ты начинаешь сомневаться.
Я сжала кулон.
— Сомневаться — это плохо?
— Нет.
Он сделал паузу.
— Плохо, когда сомнения тебе не принадлежат.
Я нахмурилась.
— Ты думаешь, на меня кто-то влияет?
Он не ответил сразу. Смотрел. Оценивая.
— Я думаю, ты перестала доверять тому, что раньше чувствовала без сомнений.
Это задело. Сильнее, чем должно было.
— Ты не знаешь, что я чувствую.
— Тогда скажи.
Я не смогла.
Потому что если начну — придётся признать, что я сама не уверена.
Он перевёл взгляд на кулон.
— Он треснул не просто так.
— Это просто вещь.
— Нет. Не для тебя.
Тишина натянулась.
— Ты изменилась, — тихо сказал он. — И ты это знаешь.
Я сжала кулон сильнее.
— Все меняются.
— Да. Но не так быстро.
Пауза.
Я отвернулась.
— Это не твоё дело.
Он посмотрел ещё секунду. Дольше, чем нужно.
— Ошибаешься.
Пауза.
— Если ты не видишь, что с тобой происходит… это касается не только тебя.
Я не ответила.
Потому что внутри что-то отозвалось.
Но признать это — значило согласиться.
Он отступил.
— Когда будешь готова говорить правду… хотя бы себе — приходи.
Он развернулся и ушёл.
Я осталась стоять. С кулоном в руке.
И странным ощущением… что он не злился.
Он пытался.
Но не смог достучаться.
После этого мысли не ушли.
Они стали плотнее.
Тяжелее.
Как клубок, который уже невозможно распутать — только тянуть дальше.
И вчера я вышла к окну. Не думая. Просто потому что не могла больше сидеть в четырёх стенах.
Кареты подъезжали одна за другой.
Разные.
Тёмные. Светлые. Тяжёлые. Лёгкие.
Из них выходили гости. Улыбались. Кланялись. Говорили правильные слова.
Всё выглядело… идеально.
Но магия…
она была разной.
Не только свет.
Тьма. Сила. Что-то древнее. Что-то чужое.
И всё это собиралось здесь.
В одном месте.
В одно время.
Я прижала ладонь к стеклу. Холод отозвался сразу.
И в этот момент снова вспомнился Север.
Там было проще.
Здесь — красивее.
Там — холодно, но ясно.
Здесь — тепло… но запутанно.
И я не знала…
что из этого опаснее.
В груди стало тесно.
Не от страха.
От предчувствия.
Что всё это — не случайно.
Что это собрание — не просто праздник.
Что этот клубок… скоро начнут тянуть.
И тогда…
он затронет всех.
И меня — в первую очередь.