Второй круг. Тихие ветра.
Что нас ждёт, море хранит молчанье,
Жажда жить сушит сердца до дна,
Только жизнь здесь ничего не стоит,
Жизнь других, но не твоя.
«Штиль»
Ария
12 сентября 1988 года
- Огонь Самайна... - голос звучал далеко и приглушенно, будто из-под толщи воды.
Вокруг было темно, некомфортно и размыто. Она не чувствовала себя, не могла сосредоточиться, у нее едва ли получалось пошевелить рукой.
«Что?..» - мысль, ощущалась как рыба, только что вынутая из моря, - слишком скользкая, чтобы за нее ухватиться.
- Огонь Самайна, – звучало уже ближе.
– Огонь Самайна, – тянулось нараспев.
- Детектив! – с глухим пружинистым звуком груза на растянутой веревке перед ней упала туша, – Я хочу послушать сплетни!
Оно подняло иссохшую руку с щелкающим хрустом, пока желтая кожа трескалась по линиям сгиба, и приложило к покрытой гнилостными пятнами щеке, склонив к ладони голову так, что кости позвоночника прорвали тонкую, словно пергамент, оболочку, а одеревеневшие сухожилья теперь торчали белыми буграми. Висельник улыбнулся осыпавшимися зубами, скаля черную, бездонную пасть и качнулся из стороны в сторону, словно на качели:
– Надеюсь, вам есть, что рассказать?
Мириам сжимает руку в кулак...
- Черт! – отложив сплюснутый стаканчик кофе, она встряхнула рукой, испачканной кофе, – черт-черт-черт...
«Когда только успела заснуть...»
Тихо проклинает свой сбитый график сна.
«Ну, из плюсов - точно проснулась», - кислая мысль, прерывающаяся стучанием церковных часов. Часовую башню не было видно из-за домов в уединенном дворе, где располагалась маленькая кофейня, но, судя по солнцу, уверенно сияющему над плоскими крышами этажек...
- Блять! Уже семь... - она подрывается, опрокидывая в себя все, что осталось от посредственного кофе. Учитывая, что Мириам умудрилась заснуть, пока пила его, напиток был еще более ужасный, чем предполагалось изначально.
«Ладно... Эсмеральда, ее проклятый четыре раза кавалер и мягкая-чудесная-милая кровать - хороший план, надежный план» - бросает пластиковый стаканчик в урну, едва не промахнувшись на ходу.
«Дьявол, спасибо, что бежать до Квартала не больше пяти минут... Если я опоздаю, Эсмеральда меня сожрет», - петляет между сонной серой массой рабочих, угрюмо тянущихся к ржавым трубам заводов.
-Простите... Извините... Мне жаль, – сбивчиво бормочет каждый раз, когда пугает очередного мирского бедолагу своим резким маневром или появлением из-за угла.