встреча

Дни летят — не пойму, как.
Как будто время вырвало страницы из календаря и сожгло их.
Я режусь.
Жру как свинья.
Не моюсь.
Хожу в туалет под себя.
Блюю на ковёр.
Мечтаю сдохнуть.
И в один из этих дней — звонок в дверь.
Заказ. Опять.
Открываю.
И вижу его.
Кислов.
— Сука... Что ты тут делаешь? — выдыхаю, но уже понимаю — поздно.
— Т/и?.. — Он застывает. Пакет в руке.
Глаза — по комнате.
По мне.
Я лежу.
В той самой белой постели, которая давно стала мусоркой.
Не шучу.
Кровь.
Моя моча.
Рвота.
Еда.
Крошки.
Выпавшие волосы.
Всё это — вперемешку.
Как будто кто-то взорвал мусорный бак прямо в моей жизни.
Запах — ужасный.
Не только от дома.
От меня.
Он видит всё.
Меня.
Впалые скулы.
Острые ключицы.
Тонкое тело — как у мертвеца.
Синяки под глазами — как тени.
Порезы — свежие и старые — по рукам, по ногам, по животу.
— Ты... — шепчет он. — Ты че творишь, дура?!