Глава 3. Контейнеры
Проникнуть в БЦ «Сулейман» ночью оказалось проще, чем я думала. Охрана спала на первом этаже, камеры я обошла по памяти, которую восстановила после дневного визита.
Чёрный ход, лестница, четвёртый этаж.
Офис, о котором писала Гульназ, был опечатан. Полицейские ленты, сургуч, табличка: «Не входить».
Я вошла.
Внутри - пустота. Стены голые, пол бетонный, только в углу - старый стул и пепельница. И запах. Металла, гари и чего-то ещё.
- Что здесь было? - Прошептала я.
Сзади щёлкнул замок.
Я обернулась. На пороге - охранник. Тот, что спал внизу.
- Вы кто? - Спросил он.
- Журналистка.
- Вам сюда нельзя.
- Мне везде нельзя, - ответила я. - Это не останавливает.
Он сделал шаг.
- Уходите. По-хорошему.
- А по-плохому?
- По-плохому вы не уйдёте.
Я смотрела на него. Молодой, лет двадцати пяти. Не убийца. Но чужую волю выполняет.
- Кто вас нанял? - Спросила я.
- Начальство.
- Какое?
Он промолчал.
- Хорошо, - я достала диктофон. - Вы не скажете мне. Но скажете полиции.
- Полиция здесь не ходит.
- Придёт. Я вызову.
Я набрала номер.
Он выхватил телефон, бросил на пол. Наступил.
- Глупая, - сказал. - Теперь без связи.
- У меня есть второй, - я достала старый «кнопочник» Толяна.
Он замер.
- Уходите, - повторил.
- Нет.
- Тогда я вызову подмогу.
- Вызывайте. Я подожду.
Он выругался, вышел, хлопнул дверью.
Я осталась одна.
Обыскала офис. За фальшстеной нашла папку. Документы, накладные, фотографии.
Контейнеры. Откуда приходят, куда уходят, что внутри.
Я сфотографировала всё.
Внизу послышались шаги. Много.
Я выглянула в окно. Две машины, без номеров. Люди в чёрном.
Выходить через главный вход - самоубийство.
Я нашла пожарную лестницу, спустилась, бежала по дворам, петляла, как заяц.
Через час - в хостеле. Дешёвый номер, общий душ, запах чужого табака.
Я села на кровать, открыла ноутбук.
Документы из папки. Переводы, подписи, печати.
Одна фамилия повторялась: Рашид Каримов.
- Кто ты? - Спросила я.
Поиск в интернете выдал: предприниматель, благотворитель, владелец сети кафе и ресторанов. Друг мэра, попечитель детского дома, любимец публики.
И фотографии. С женщинами. Разными.
В том числе - с Гульназ.
Я смотрела на её лицо. Испуганное, застывшее.
- Он тебя знал, - прошептала я. - Или ты знала его.
Звонит Толян:
- Эмка, ты где?
- В хостеле.
- Я приеду.
- Не надо. Со мной всё нормально.
- Врёшь.
- Немного.
- Я завтра буду. Адрес скинь.
Скинула. Не спорила. С ним безопаснее.
---
Утром Толян стоял на пороге. С рюкзаком, кружкой и видом человека, который не спал всю ночь.
- Ты как?
- Жива.
- Что нашла?
Я показала ему фотографии.