Лихорадка

  Дорога тянулась бесконечно. Мартин вел машину, вцепившись в руль так, что костяшки пальцев побелели. Джеймс сидел рядом, прислонившись лбом к холодному стеклу. Его синестезия работала на износ: серый асфальт казался ему разлитыми чернилами, в которых плавали обрывки партитур.

- Мы теряем время, Мартин - прошептал Джеймс, не открывая глаз - Артист не в клинике. Он уже в городе. Вероятнее выбирает место для финала.

Мартин не ответил. Он достал телефон и набрал номер офиса.

- Стивен? Это Эдвардс. Слушай внимательно. У нас нет времени на бюрократию. Свяжись с билетными операторами всех крупных площадок города на ближайшие три дня: филармония, галереи, частные выставки.

- Мартин, мы по уши в деле о поджоге! - раздался в трубке возмущенный голос Стивена.

- Забудь о поджоге, это приказ Грейсон

- Это срочно Стив - мельком взглянул на спящего (или делающего вид) Джеймса - Проверь списки покупателей. Ищи билеты, купленные на наше имя, моё и Миллера.

На том конце провода повисла тишина.

- Ты думаешь, он-

Мартин сбросил вызов, не хотел слышать подтверждение своих страхов.

***

  Пригород встретил их удушливым спокойствием. Госпиталь Святого Иуды белоснежное здание с идеально подстриженными газонами больше напоминала санаторий, чем место, где могли лечить детей с тяжелыми психическими отклонениями.
  Мартин шел впереди, сжимая в руке ордер. Его лицо было каменным а движения резкими. Он чувствовал, как время утекает сквозь пальцы, словно песок. Неделя, данная Грейсон, превращалась в часы.

- Мы ничего здесь не найдем - негромко сказал Джеймс, следуя за ним. Его голос звучал глухо, как из-под земли. Он не спал уже третьи сутки. Мир вокруг него вибрировал: стены клиники казались тонкими, как папиросная бумага, а за ними он видел тени сотни векторов, сплетающихся в безумный узел.

- Мы должны проверить. Печать Уробороса привела сюда. Значит, здесь есть след, и пока это единственная зацепка - отрезал Мартин.

***