Глава 5. Ни жив, ни мёртв
Когда я в сотый раз перечитал записи о ловушках и следах у сейфа, мысль стала зудеть, как плохо зажившая рана:
— Кто-то прошёл... и не умер.
— Интересная формулировка, — раздался голос за спиной.
Призрак завис надо мной, как строгий преподаватель над учеником, лениво плавая в воздухе и сложив руки за спиной.
— Не хочешь ли ты намекнуть, что это был кто-то... как я?
— Ну, если подумать...
— Стоп, — его глаза загорелись мрачным пламенем. — Моё общество — это не воры. Мы не проникаем в хранилища, не воруем древние артефакты. Мы... наблюдаем. Храним. Иногда предостерегаем. И вообще, мы существуем на грани бытия, а не шастаем по склепам с мешками.
— Угу. Как те двое призраков из дела Тёмного Квартала? Или из Хрустального Собора?
— То были исключения. К тому же, они сделали это во благо. Да и вообще... — он завёлся. — Возможно, именно благодаря тем "кражам", как ты их называешь, церковь пересмотрела своё отношение к нашему положению! Так что, прежде чем бросаться обвинениями...
Он исчез, не досказав. Растворился в воздухе, как пар. Тень прошла сквозь стену, оставив за собой лёгкое покалывание в пространстве. Последнее слово — за ним.
Я остался один. Тишина в кабинете была слишком громкой. Она давила. Я поднёс сигарету к губам, щёлкнул зажигалкой, затянулся — и, как всегда, не почувствовал вкуса. Только тепло. Только пепел.
***
Я вышел. Иногда лучшее, что можно сделать — уйти в ночь. Погулять. Посмотреть на город, который не просит тебя спасать его, но всё равно каждый раз швыряет в лицо новое дело, новую боль, новую бездну.
Улицы были пустыми, но не безжизненными. Каждый переулок что-то скрывал, каждая дверь могла обернуться ловушкой. Ночная жизнь здесь текла под кожей города. Свет фонарей был тусклым, будто сам уставшим от вечных забот.
Я прошёл мимо лавки благовоний — там до сих пор висел амулет против сглаза, подаренный мной много лет назад. Он не работал, но выглядел внушительно. Мимо старой харчевни, где когда-то один вампир потерял голову — буквально. Мимо церкви Истинной Веры, где стены до сих пор были исписаны меловыми предостережениями на мёртвом языке.
Идти без цели — всё равно, что отряхивать разум. Но сегодня мысли липли, как сырая глина. Кто прошёл ловушки демона Кроцта? Кто утащил артефакт? И главное — зачем?
Я остановился на мосту. Внизу бурлила тьма каналов. По ним могли плавать бродяги, ведьмы, контрабандисты. И — если верить слухам — мёртвые, которые не нашли покоя. Наверное, и мой Призрак где-то там ходил до того, как стал... моим.