"На изнанке тишины"

З

десь тишина не звенит.

Она давит.

Как толща воды над ныряльщиком,

как одеяло, которым накрывают с головой,

чтобы спрятаться от монстров.

Я сижу на краю.

Внизу — миллионы мыльных шаров.

Они плывут медленно,

как планеты в бескрайнем космосе.

В каждом — человек.

В каждом — сон.

Моя жизнь — лишь пауза меж этих сновидений.

Их много.

Я один.

Здесь даже эхо умирает,

не успев дойти до меня.

Он появился из ниоткуда.

И воздух стал теплее.

Мальчишка.

На вид лет пятнадцать.

Светлые волосы, голубые глаза,

улыбка — будто выиграл спор с самим счастьем.

Он сел рядом.

Слишком близко.

Или это я отвык от тепла?

Он дышал.

Но здесь нечем дышать.

Значит, принёс воздух с собой.

Из той, другой жизни.

— Красиво здесь, — сказал он.

Я лишь кивнул.

— А что это?

— Сны.

— А вы кто?

Я посмотрел на него.

Здесь давно не спрашивают «кто».

Обычно спрашивают: «Где я?».

— Я тот, кто их сторожит.

Парень кивнул на пузыри:

— А мне можно?

— Ты и так здесь.

Он замолчал.

Мы сидели вдвоём в вечности.

Пузыри плыли,

в такт дыханию спящих.

Где-то плакала женщина.

Где-то смеялся старик.

— А у тебя есть друзья? — вдруг спросил он.

— Здесь?

— Ну да. Ты же всё время тут.

Я не сразу ответил.

Смотрел на пузыри, а видел только один.

Самый маленький.

Самый хрупкий.

— Была одна.

Парень замер.

Улыбка сползла с его лица,

как плохо наклеенная маска.

— Была?

— Я заметил её случайно.

Среди тысяч снов — один, где ребёнок кричал.

Не просто кричал — задыхался.

Я вошёл.

Там был монстр.

Я разорвал его.

Она проснулась в слезах,

но успела заметить мою тень на пороге.

Потом кошмары приходили. 

Снова и снова.

Я приходил каждый раз.

Я не знал, что так бывает.

Что за чужой сон можно зацепиться взглядом,

как за край бездонной ямы,

и не хотеть разжимать пальцы.

Она научилась не просыпаться.

Научилась задерживаться во сне,

растягивать минуты в часы.

Строить там миры,

а я сидел рядом и смотрел.

Мы говорили.

Обо всём и ни о чём.

О звёздах, которых никогд не видели ни я, ни она..

О море, которого боялись оба.

О том, как пахнет дождь.

Она звала меня своим ангелом.

А я не ангел.

Я просто страж.

Но для неё — им стал.

— А в чём проблема? — тихо спросил парень.

— Стала спать слишком много.

Сначала час.

Потом десяток.

Следом сутки.

Я спросил: почему?

Там же жизнь. 

Там солнце, люди.

Она изменилась в лице.

Сразу.

Как будто я её убил.

— Не приходи больше, — сказала. — Не ищи. Не смотри.

— Но почему?

— Потому что я не хочу, чтобы ты видел.

И ушла,

Закрыв дверь своего сна.

А я остался снаружи

Я не ушёл.

Прятался.

Смотрел издалека,

Чтоб убедиться, что еще дышит.

Она дышала.

Спала.

Видела сны — без монстров, без меня.

А потом — крик.

Нет, не крик.

Зов.