Трещина в щите
Фред не спрашивал. Он просто держал её, пока её тело не перестало сотрясаться от рыданий, пока истерика не сменилась глухой, пугающей тишиной. Её лицо было скрыто в складках его джемпера, пальцы впились в ткань так, что побелели костяшки.
- Он назвал меня «Звёздочкой», - прошептала она наконец, голос разбитый, безжизненный. - Он... он помнил. Но он отдал меня. И все эти годы... все эти ужасные годы в Азкабане... он думал о мести Петтигрю. О Гарри. А обо мне... - она снова задрожала, но уже без слёз. - Обо мне - нет.
- Это не так, - тихо, но твёрдо сказал Фред. Он отстранился, чтобы посмотреть ей в глаза, держа её за плечи. В лунном свете его лицо было серьёзным, по-взрослому решительным. - Ты не знаешь, о чём он думал все эти годы. Азкабан... он ломает людей. Делает из них одержимых одной идеей, одним чувством. Месть - это, наверное, единственное, что не дало ему сойти с ума окончательно. Это не значит, что он не думал о тебе.
- А зачем тогда? - в её голосе снова прорвалась отчаянная злость. - Зачем приполз сюда? Зачем рисковал быть пойманным? Не ради же меня!
- Может, и ради тебя, - парировал Фред. - Просто... не так, как ты ждала. Может, для него правда, справедливость - это был единственный способ когда-нибудь стать для тебя отцом. Не беглым преступником, а человеком с чистым именем.
Астра замолчала, его слова медленно просачивались сквозь стену боли. Она снова вспомнила голос в голове, тот самый, что слышала от дементора: «Я не предавал! Лили, Джеймс, простите!» В нём была не только ярость. В нём была вина. Страшная, всепоглощающая. Вина за смерть друзей. И, возможно... за неё.
- Я ненавижу его, - выдохнула она, но в этих словах уже не было прежней силы. Была усталость. - И ненавижу себя за это. Потому что понимаю. Потому что часть меня... рада, что он жив. Что он не виновен. И это делает всё ещё больнее.
Фред мягко провёл большим пальцем по её мокрой от слёз щеке.
- Ты не должна выбирать, Астра. Ты можешь ненавидеть его за боль, которую он тебе причинил, даже не желая того. И при этом... дать ему шанс. Себе шанс. Не сейчас. Не сегодня. Когда будешь готова.
Она снова прижалась к нему, ища в его устойчивом, надежном присутствии опору против бушующего внутри хаоса.
- Фред... - её голос стал совсем тихим, испуганным. - Забери меня отсюда. Убей меня, если нужно... я не могу вернуться туда. Видеть их. Видеть его. Я не могу.