Глава 5. Её комната

Матвей

Я привёз её к себе.

Пентхаус на тридцатом этаже никогда не казался мне домом. Просто место, где я сплю, ем, подписываю бумаги. Но когда я перенёс Мелиссу через порог и закрыл дверь, квартира вдруг стала другой.

Пахло ромашкой. Её ромашкой.

— Твоя спальня, — сказал я, открывая дверь в гостевую. — Своя ванная, шкаф пустой — завтра купим всё, что нужно. Хочешь — переделаем под тебя.

Она стояла босиком на мраморном полу, всё ещё в моём пиджаке, надетом поверх пижамы. Смотрела на кровать с белоснежным бельём, на огромное окно, на ночной город внизу.

— Слишком роскошно, — сказала она тихо. — Я не привыкла.

— Привыкнешь.

— Матвей, я не могу жить у тебя.

— Можешь. И будешь. Пока Волковы не уничтожены, ты не выйдешь отсюда без охраны. А я не могу доверить твою безопасность никому, кроме себя.

Она посмотрела на меня долгим взглядом. В глазах — усталость, боль, но уже не страх.

— Ты убил человека при мне.

— Да.

— Ты не колебался.

— Ни секунды.

— Это должно меня пугать.

— Пугает?

Она помолчала. Потом покачала головой.

— Почему-то нет.

Она отвернулась и ушла в спальню. Перед тем как закрыть дверь, сказала не оборачиваясь:

— Спокойной ночи.

— Спокойной ночи, бурундук.

---

Я не спал. Лежал в своей кровати, смотрел в потолок и слушал тишину. Сквозь стенку — ни звука. Я не пошёл к ней. Она не просила.

В три часа ночи я всё же встал, подошёл к её двери. Прислушался.

Тихие всхлипы.

Я постучал.

— Мелисса.

Тишина. Потом шорох.

— Войдите.

Я открыл дверь. Она сидела на кровати, поджав колени к груди, и сжимала подушку. В темноте светились только её глаза — огромные, влажные.

— Не спится? — спросил я.

— Снятся они, — сказала она. — Волков. Его пистолет. Холод.

Я подошёл к кровати, сел на край. Не касался.

— Можешь... посидеть со мной? — спросила она тихо. — Не уходи пока.

— Я никуда не уйду.

Я остался сидеть на краю кровати, прислонившись спиной к изголовью. Она лежала рядом, но не касалась меня. Свернулась калачиком под одеялом.

— Расскажи что-нибудь, — попросила она.

— О чём?

— О себе. Настоящем. Не мафиози. Обычном.

Я задумался.

— Когда мне было десять, я хотел стать ветеринаром. Спасать животных.

Она тихо вздохнула.

— Ветеринаром?

— Да. У нас во дворе жил пёс, дворняжка. Я его подкармливал. Потом его сбила машина. Я не смог помочь. Зарыдал как девчонка. Отец увидел, отлупил ремнём и сказал: «Мужчины не плачут, мужчины мстят». Я не стал ветеринаром.

— А кем стал?