Глава 11. Сато и его прошлое

Ночная вахта выпала Марко в паре с Сато.

Они заступили после полуночи. Море было спокойным, ветер - ровным и несильным, так что работы у штурвала почти не предвиделось. Капитан, перед тем как уйти в каюту, бросил своё обычное: «Если что - будите сразу», - и через пять минут уже посапывал за переборкой. Ден и близнецы спали в каюте. Умэ, по своему обыкновению, задремал прямо на корме, привалившись к ящику с сетями. Суми тоже не было видно - наверное, устроился где-нибудь спать.

На палубе остались только двое: Марко у штурвала и Сато, неподвижно стоявший у борта. Он смотрел на воду - точнее, в темноту, где вода угадывалась только по тихому плеску и редким бликам лунного света. Со стороны могло показаться, что он спит с открытыми глазами. Но Марко уже знал: Сато никогда не спит на вахте.

Они не разговаривали почти час. Тишина была привычной и не тяготила. Марко держал штурвал, изредка поправляя курс. Сато стоял у борта, как изваяние.

А потом налетел порыв ветра.

Ничего опасного - обычный ночной бриз, который заставил паруса хлопнуть, а снасти - заскрипеть чуть громче обычного. Но Сато вдруг дёрнулся. Марко увидел, как его рука метнулась к груди - быстро, машинально, будто он хотел что-то схватить. А затем, так же быстро, он перекрестился. Мелко, почти незаметно, одними пальцами. И снова замер.

Марко давно замечал за ним эту привычку. Сато крестился при сильном ветре, при резком крене, при раскате грома. Иногда - просто глядя на море. Но никогда не делал этого на виду у всей команды. Только когда думал, что никто не видит.

- Сато, - позвал Марко.

Тот не обернулся.

- Чего тебе?

- Можно спросить?

Пауза затянулась. Марко уже подумал, что ответа не будет, когда Сато наконец повернул голову.

- Спрашивай.

- Почему ты крестишься при ветре?

Сато долго молчал. Луна на мгновение вышла из-за туч и осветила его лицо - усталое, с резкими складками у рта и большим родимым пятном, которое занимало почти всю левую щёку. Глаза у него были тёмные и глубоко посаженные.

- Ты верующий? - спросил он вместо ответа.

Марко задумался.

- Наверное. Но не так чтобы очень.

- А я был. Очень.

Он отвернулся обратно к воде и заговорил. Голос его звучал глухо, будто доносился откуда-то издалека.

- Я был священником. Давно. В маленьком приходе возле Бристоля. Церковь Святого Фомы, старая, ещё норманнской кладки. Там море всегда пахло углём и солью. Прихожане - рыбаки, портовые, их семьи. Обычные люди.

Он замолчал. Марко ждал.