Глава 4. Ложный след

Десять минут — это не время.

Это проверка.

Я выхожу из подъезда раньше, чем Ева успевает задать вопрос. Не потому, что не хочу отвечать. Потому что если я сейчас начну объяснять, мы потеряем секунды. А он считает секунды точнее, чем я.

— Я с тобой, — говорит она, догоняя меня уже на лестнице.

— Нет, — отвечаю я жёстко. — Не сейчас.

Она останавливается. Я чувствую это спиной.

— Ты сам сказал, — её голос тихий, но напряжённый, — что больше не будешь играть в одиночку.

Я оборачиваюсь.

— И именно поэтому ты остаёшься здесь, — говорю я. — Если он увидит, что ты рядом — он ускорится.

Она смотрит на меня несколько секунд. Потом кивает. Не потому что согласна. Потому что понимает.

— Я буду на связи, — говорит она. — И если ты не выйдешь на связь через пятнадцать минут...

— Тогда ты звонишь в полицию, — заканчиваю я за неё.

— Нет, — отвечает она. — Тогда я начинаю искать сама.

Я улыбаюсь краем рта.
— Я знал, что ты так скажешь.

Я выхожу на улицу.

Координаты ведут на восток. Старый район, где новые дома стоят вперемешку с заброшенными складами. Здесь легко потеряться. И легко исчезнуть.

Телефон показывает семь минут.

Я бегу.

Не красиво, не правильно, не экономя дыхание. Люди оборачиваются, кто-то ругается. Мне всё равно. Сейчас важна не репутация. Сейчас важен только момент, когда я увижу его первым — живым.

Адрес оказывается тупиком. Склад с выбитыми окнами, ограждение перекошено, ворота приоткрыты.

Я замедляюсь.

Это неправильно.

Он не любит очевидность.

Я обхожу здание, иду вдоль стены, заглядываю внутрь через разбитое окно. Темно. Пусто. Запах сырости и ржавчины.

Телефон вибрирует.

Новое сообщение.

«Ты опоздал на тридцать секунд.»

Я врываюсь внутрь.

Он лежит у дальней стены. Молодой. Лет двадцать пять, может меньше. Лицо бледное, глаза открыты. Живой. Пока.

Руки связаны. Кровь на рубашке — неглубокий порез. Не смертельно. Предупреждение.

— Эй! — говорю я, подбегая. — Слышишь меня?

Он кивает. Глотает воздух, как после долгого бега.

— Он... он сказал, что ты придёшь, — шепчет он.

Я режу верёвки ножом, который всегда ношу с собой. Не тем. Другим.

— Ты знаешь его? — спрашиваю я.

Он качает головой.
— Нет. Он просто... знал меня. Знал, где я работаю. Знал, что я делал прошлым летом.

Я замираю.

— Что ты делал?

Он смотрит на меня с ужасом.
— Я соврал на суде.

Вот оно.

Ложный след.

— По какому делу? — спрашиваю я.

— Драка. Парень погиб. Я сказал, что не видел, кто ударил первым.

В груди неприятно холодеет.

— Где это было?

Он называет адрес.

Тот же район. Тот же год. Та же ночь.

Он работает сериями.