Семья не по крови

Картер

Вот уже два года мой распорядок дня почти не меняется, и я не уверен, что это плохо или, наоборот, единственное, что держит меня на плаву.

Я сплю пару часов за ночь если повезёт и кошмары не разбудят меня раньше будильника. Потом поднимаюсь, пока город ещё спит, и еду за город, на трассу номер семнадцать. Там я просто стою, смотрю на асфальт и иногда курю. Трасса помнит ту ночь так же хорошо, как и я, но ей хватает ума не лезть ко мне с разговорами.

Потом направляюсь в Блэкстоун. Я ловлю волны, пока Рокси носится по берегу как угорелая. Она единственная, кто не задаёт вопросов и не смотрит на меня с жалостью. Потом еду на работу собственную автомастерская в старом гараже на окраине. Я ремонтирую тачки, делаю из них конфетки. Клиенты говорят, что у меня золотые руки. Я не знаю насчёт золота, но руки точно помнят, как держать инструмент, в отличие от того, как держать себя в руках.

А вечером парни или наша новая компания. Тусовки, пьянки, музыка на полную громкость, сплетни и ссоры, всё это разбавляет мою привычную жизнь, в которой я закрылся как в коконе. Я смотрю на них и иногда ловлю себя на мысли, что это моя семья. Не по крови, нет, по выбору, или по долбаному невезению.

Но всё изменилось, с тех пор как Райли – мать её, Скай – вернулась в город.

Зачем? Вот честно, какой чёрт её сюда принёс? Сидела бы в своём Сиднее, забыла бы всё и продолжала бы жить спокойно. Но нет. Она здесь, и постоянно мелькает перед глазами. На пляже, в городе, на вечеринках, куда я зарекался не ходить.

Это сводит с ума. Я выкидываю эти мысли из головы ровно до той секунды, пока они не возвращаются снова.

В гараже пахнет соляркой, бензином и старым железом. Я люблю этот запах. Он честный и никогда не врёт. Не делает вид, что всё хорошо, когда внутри всё разваливается.

Я ковыряюсь в капоте очередной машины, у которой огромная вмятина сбоку, двигатель стучит как заведённый. Руки уже чёрные до локтей, пот заливает глаза, но я не останавливаюсь.

Работа – единственное время, когда голова замолкает. Когда я чувствую себя живым. Океан олицетворяет свободу, а гараж – контроль. Мне нужно и то и другое, чтобы не слететь с катушек окончательно.

– Вот ты где, – раздаётся голос Сайласа из-за спины.

– Я всегда здесь, – отвечаю я, даже не оборачиваясь. – Если ты до сих пор этого не запомнил, то дело плохо.

– Слышь, телефон брать научись. Я тебе десять раз звонил.

– Телефон где-то там. – Я всё ещё не поворачиваюсь, но слышу, как он садится на старый ящик из-под инструментов. – Что случилось?