«Последний танец в лесу»

Мы вышли на рассвете.

Небо было серым, как старая простыня. Дождь только что кончился, земля хлюпала под ногами. Мы шли втроём: я, Руби и Алекс. Без плана. Без оружия - только ножи, которые нашли у Ника в комнате, и бита, которую Лена оставила у пиццерии.

- Если он там, мы его берём, - сказала я. - Не убиваем. Просто берём. Сдаём полиции.

- А если он не сдастся? - спросил Алекс.

- Тогда я его убью, - сказала Руби. Спокойно. Как будто речь шла о том, чтобы раздавить таракана.

- Ты никогда никого не убивала, - сказала я.

- Всегда есть первый раз.

Мы замолчали. Трейлер показался из-за деревьев через полчаса. Ржавый, грязный, с заколоченными окнами. Вокруг - тишина. Только ветер шевелил ветки.

- Внутри кто-то есть? - спросил Алекс.

- Узнаем.

Я подошла к двери. Дёрнула ручку. Заперто.

- Обойдём сзади, - сказала Руби.

Мы двинулись вокруг трейлера. Грязь чавкала под ногами. Воняло тухлой водой и ещё чем-то - сладковатым, как в гараже Джейса. Как на мосту. Как смерть.

Задняя дверь была приоткрыта.

- Заходим, - сказала я.

- Может, подождём полицию? - предложил Алекс.

- Полиция не придёт. Мы им звонили сто раз. Они не верят.

Я толкнула дверь.

Внутри было темно. Маленькое помещение - кухня, спальня, душ. Везде грязь. На стенах - фотографии. Те самые, из рюкзака. Наши лица. Руби на крыльце. Ник у школы. Я с сигаретой. Кевин на скейте. Лена с ножом. Мэй с розовыми волосами.

- Он следил за нами годами, - прошептала Руби.

- Нет, - сказал Алекс. - Он следил за вами с того момента, как вы пришли в гараж Джейса. Всё остальное - его больная фантазия.

Я подошла к столу. Там лежал дневник. Старый, потрёпанный. Я открыла его.

«Сегодня они пришли в гараж. Билли - слабая, ломаная, идеальная жертва. Руби - с розовыми волосами, как у Кейт. Они даже не знают, что уже мертвы».

- Это писал он, - сказала я. - Он выбрал нас. Ещё до того, как мы узнали о нём.

В этот момент сзади раздался скрип.

Мы обернулись.

Он стоял в дверях. В капюшоне. С ножом. Белые перчатки в пятнах - не то грязь, не то кровь. Лица по-прежнему не видно, но я чувствовала - он улыбается.

- Вы пришли, - сказал он. - Я знал, что вы придёте.

- Мы знаем, кто ты, - сказала я. - Дерек Моррисон. Твой сын продавал сим-карты. Ты убивал.

Он засмеялся. Тихо. Сдавленно.

- Дерек - ничтожество. Но он делал, что я говорил. А я делал то, что должен.

- Что? Убивал детей?

- Очищал мир от отбросов. От таких, как вы. Наркоманы, гомики, девочки, которые целуют девочек. Вы - грязь. Вы - ошибка природы.