Глава 4

Вечер в этом районе города наступал словно раньше, чем в остальных местах. Старые дома, потрескавшиеся стены, редкие фонари и постоянный шум где-то вдали создавали ощущение, будто солнце здесь никогда не светило по-настоящему. Эмма жила на первом этаже небольшого многоквартирного дома и давно привыкла к подобной атмосфере.

Сидя на диване с телефоном в руках, она разговаривала со своим парнем. День выдался тяжёлым, и сейчас девушка просто хотела расслабиться и провести спокойный вечер дома.

— Ты опять задержишься? — недовольно спросила она.

— Всего на пару часов. Ты же знаешь, начальник решил вспомнить о существовании работы именно под конец смены.

— Конечно. Как всегда.

— Не обижайся. Завтра весь день проведём вместе.

Эмма улыбнулась и поправила волосы.

— Посмотрим. Я, между прочим, заказала пиццу.

— Без меня?

— Если ты не появишься вовремя, то да.

Парень рассмеялся.

— Жестоко.

— Зато честно.

Они ещё немного поговорили о работе, о планах на выходные и о том, как давно никуда не выбирались вместе. Ничего необычного. Самый обычный разговор двух людей, которые строили планы на будущее.

Внезапно в дверь постучали.

— О, наверное, пицца приехала, — сказала Эмма, поднимаясь с дивана.

— Тогда приятного аппетита.

— Спасибо. Позвоню позже.

Она сбросила вызов и направилась к двери. Стук повторился. Девушка даже не посмотрела в глазок. Курьеры никогда не ждали долго.

Открыв дверь, она уже собиралась спросить стоимость заказа, но слова застряли у неё в горле.

На пороге стояла девушка.

Высокая.

Стройная.

Невероятно красивая.

Тёмные волосы мягкими волнами спадали на плечи, а бледная кожа казалась почти идеальной. Даже тусклый свет подъезда не мог скрыть её красоту.

Эмма нахмурилась.

— Простите...

— Ты Эмма? — спокойно спросила незнакомка.

Её голос звучал мягко и удивительно спокойно.

— Да. А вы?..

На губах девушки появилась лёгкая улыбка.

— Хорошо.

Прежде чем Эмма успела что-либо понять, незнакомка шагнула внутрь квартиры.

Дверь медленно закрылась.

И за ней наступила тишина.

Следующим утром в полицейском участке царило напряжение. Коул Браун стоял возле доски с фотографиями жертв и устало потирал переносицу. Последние недели превратились для него в настоящий кошмар. Каждое новое убийство лишь добавляло вопросов.

— Очередная жертва, — сообщил один из детективов. — Женщина. Двадцать шесть лет.

— Место преступления?

— Собственная квартира.

В кабинете повисла тишина.

— Значит, теперь убийца начал проникать в дома?

— Похоже на то.

— Следы взлома?

— Нет.

— Свидетели?

— Никого.

Коул тяжело вздохнул.