ГЛАВА 26.
9 октября 1986 года. Нью-Йорк. База «Круга», жилая зона. Вечер.
Эмма сидела на краю жёсткой койки и смотрела на свои руки.
Они дрожали. Не от холода — в помещении было тепло, даже душно, воздух стоял спёртый, пахнущий пылью и железом, — а от усталости, которая скопилась где-то глубоко в костях и теперь выходила наружу мелкой, противной дрожью. Тренировка у Такера выжала их досуха, а после неё — иглы Патель, анализы, бесконечные вопросы. Артур, Макс и Дженни ещё держались. Лиза уснула прямо в коридоре, сидя на полу и привалившись спиной к стене, блокнот выпал из её пальцев и лежал раскрытым рядом. Саша ушла докладывать Такеру.
Эмма не спала. Она не спала уже вторые сутки, если не считать короткого провала в автобусе, который сном назвать было нельзя — так, темнота без отдыха. Бессонница стала её постоянным спутником с тех пор, как они вошли в особняк «Генезис» почти год назад. Иногда ей казалось, что она разучилась закрывать глаза без того, чтобы не видеть лица, которые боялась забыть.
Она потянулась к карману куртки, где лежала смятая пачка сигарет. Пальцы нащупали картон, уголок порвался, и крошка табака высыпалась на бедро. Она отдёрнула руку.
— Нельзя, — сказала она себе вслух. — Ты бросила.
— Кому ты врёшь?
Она подняла голову. В дверном проёме стоял парень. Лет девятнадцать, может, двадцать. Светлые волосы растрёпаны, как будто он только что оторвался от подушки. Карие глаза смотрели на неё с любопытством, но без навязчивости — как смотрят на незнакомую кошку, которая забрела на крыльцо и пока не решила, оставаться ли. Одет он был в простую серую футболку с закатанными рукавами и армейские штаны с карманами на бёдрах. Руки в мозолях, пальцы длинные — то ли музыканта, то ли рабочего. На запястье красная нитка, такая же, как у неё. От него пахло мылом и чем-то тёплым, хлебным.
— Я не вру, — сказала Эмма. — Я бросила.
— Я не про сигареты. — Он кивнул на её руку, всё ещё застывшую у кармана. — Ты сказала себе «нельзя», как будто это поможет. Но ты же всё равно достанешь. Может, не сейчас. Может, через час. Но достанешь.
— Ты психолог?
— Нет. Просто наблюдательный. — Он улыбнулся, и улыбка у него была открытая, почти детская, только морщинки у глаз выдавали, что он старше, чем кажется. — Меня Лиам зовут. Лиам Кросс. Я тот агент, которого Саша отправила с тобой в Брукфилд.