ГЛАВА 4.

1 октября 1986 года. Брукфилд. Подвал дома бабушки Дженни. Вечер.

Артур вернулся в подвал через два часа. Лиза осталась дома — помогать матери по хозяйству. Он вошёл один и плотно притворил за собой дверь.

В подвале пахло углём и сыростью. Артур сел за стол, вытащил из кармана билет с цифрой 3 и положил перед собой. Телефона здесь не было. Пришлось идти к автомату на углу. Сунул монету, набрал чикагский номер — тот, что Клэр оставила им летом.

Длинные гудки. Щелчок.

— Алло. — Голос усталый, с хрипотцой.

— Клэр? Это Артур. Из Брукфилда.

Пауза. Он услышал, как она выдохнула.

— Ты вовремя. Я хотела вам писать, но...

— Что случилось?

— Мы нашли ещё одного. Парня, семнадцать лет. Он видел того же, что и я. В театре «Палас». — Клэр частила, будто боялась, что её перебьют. — Сначала молчал, но я всё-таки разговорила. Говорит, там, в подвале, стены помнят. Имя какое-то. Не клоуна. Другое.

— Какое имя?

— Не сказал. Испугался. Сказал, если произнести вслух, то... — она осeклась.

— То что?

— Не знаю. Он не договорил.

Артур сжал трубку так, что побелели пальцы.

— Ты сама туда ходила?

— Нет. Боюсь. Я уже теряла брата. Не хочу терять себя.

Цена опыта — мелькнуло у него в голове. Вслух он сказал другое:

— Что нам делать?

— Приезжайте. Вместе. Не вдвоём, а всеми. Я чувствую, там не один Пожиратель. Или он не один.

— Мы не можем сейчас. У нас Детройт.

— Детройт подождёт. — В голосе Клэр появилась жёсткая нота. — Театр «Палас» — не просто здание. Я навела справки. В пятидесятых там пропадали дети. Трое за один месяц. Полиция закрыла дело, а потом и сам театр закрыли навсегда.

— И ты хочешь туда сунуться?

— Я хочу понять, что там. А вы единственные, кто не скажет, что я сумасшедшая.

Артур посмотрел на билет с цифрой 3.

— Мы подумаем. Я перезвоню через пару дней.

— Не тяните. — Клэр понизила голос почти до шёпота. — Я видела его. Не клоуна. Человека в сером пальто. Он ходит по улицам, заглядывает в окна. Мне кажется, он знает, что я на него вышла.

— Будь осторожна.

— Стараюсь.

Короткие гудки.

Артур постоял у автомата, слушая, как они гудят в пустоту. Потом вышел на улицу. Вечер был сырой, фонари уже горели жёлтым. Он вернулся к подвалу, отпер дверь.

Внутри — никого. Только конверты на столе и карта с пришпиленными билетами.

Сел. Достал блокнот, записал: «Клэр. Чикаго. Театр "Палас". Человек в сером пальто. Не клоун. Трое пропавших в 50-х». Отложил ручку.

Лестница скрипнула. Бабушка Дженни спускалась в подвал с тарелкой пирожков.

— Ешь, — она поставила тарелку на стол. — Худой как щепка.

— Спасибо.