Глава 11 -Почти

Сперва всё было как всегда.
Школьный спортзал — с затхлым запахом лака на полу, потом и мокрой резины. Воздух будто дрожал от шума: глухие удары мячей, свистки тренера, приглушённый смех. Здесь всегда немного душно. Даже когда зима. Даже когда открыто окно.

Форма прилипала к коже, шнурки развязывались, и ни у кого не было красивого вида.
И всё же, стоя на паркете, Тайлер как будто больше, чем когда-либо, хотел нравиться. Хотел, чтобы один конкретный взгляд — тот, который он не ловил весь день — всё же заметил его. Хотел услышать голос Джоша не как случайную реплику партнёру по команде, а как что-то личное. Ему. Только ему.

Они не разговаривали. С утра.
Даже в раздевалке перекинулись максимум парой слов — и то сквозь зубы.

Сейчас они стояли по разные стороны импровизированной баскетбольной площадки, и между ними будто было не пространство, а... напряжение. Невидимая линия. Ровная и жёсткая.

Тайлер не смотрел на Джоша. Но чувствовал.
Чувствовал его — каждый шаг, каждый хрипловатый смешок где-то позади, каждый резкий рывок к мячу.

И внутри — внутри было некрасиво. Неровно. Он сам не мог сказать, что именно чувствует. То ли злость, то ли обиду. То ли вообще что-то вроде страха. Он ждал — весь урок ждал чего-то. Ждал, что тот подойдёт, что хотя бы взглянет как раньше.
А вместо этого — тишина. Отчуждение.

Команды распределили быстро.
Джош не попал с ним.
Может, случайно. Может, специально.

— Поехали! — крикнул тренер, хлопнув в ладони.

Игра началась.

Тайлер пытался сосредоточиться. Правда. Он даже несколько раз поймал пас, бросал, двигался. Но сознание скатывалось — всё время туда, где был Джош. Тот бегал по другой половине площадки, сосредоточенный и быстрый. Порой оглядывался. Но не на Тайлера. Никогда — напрямую.

И вот в один момент Джош резко рванул вперёд, поймал мяч, обошёл защитника — и побежал к кольцу. С такой лёгкостью, будто несло само тело.

Футболка взметнулась.

Быстро, на секунду — но достаточно.

Оголился живот. Резкие очерченные линии мышц, светлая кожа, родинка сбоку.
И этого мгновения — хватило.

Сердце Тайлера сжалось.

Он не мог не смотреть.
Слишком быстро отвёл глаза, слишком поздно, и всё равно это чувство уже было — ударное, тёплое, острое. Оно жгло. Прямо под рёбрами. И тут же поднялась внутренняя волна чего-то горького. Он сжал губы.

Он сам выбрал «контракт».
Он сам согласился.
Он сам же теперь сидел в этом, по уши, и не знал, куда деться.

Он наклонился к полу, будто поправляя кроссовки.
А на самом деле — просто не мог дышать нормально. Он чувствовал как лицо краснеет , а мурашки бегают от одной лишь мысли о Джоше .

Джош снова пошёл в прорыв. Он поймал мяч с точной передачи, обогнул защитника, сделал резкий финт — ловко, уверенно. Ноги работали, как часы, корпус — как у игрока из лиги постарше. Он двигался с упрямством, будто хотел доказать что-то не только себе. Может быть — кому-то ещё.

Тайлер наблюдал издалека. И снова, как всегда в последнее время, сердце дёрнулось сильнее, чем должно было. Он знал, что должен смотреть на игру, на мяч, на кольцо — но глаза всё равно искали только его.

И вдруг — резкий толчок.

Кто-то выставил ногу не туда — возможно, случайно, возможно, нет. Кто-то врезался в плечо Джоша, сбил с траектории. Всё произошло слишком быстро, и Джош не успел среагировать. Его нога подломилась, корпус пошёл вниз, и в следующий момент он рухнул на пол с глухим, грубым звуком.

Мяч выкатился в сторону, ударившись о стену спортзала.

— Дан! — рявкнул тренер, поднимаясь со скамейки. — Что это за цирк?!

Джош попытался подняться — сам, упрямо, не принимая помощи, которую протянули пару игроков. Он сел, морщась, опёрся на ладони, сделал вдох сквозь стиснутые зубы.

— Всё нормально, — процедил он. — Я в порядке.

Но это было неправдой. Левое плечо заныло тупой болью, футболка прилипла к телу, пропитавшись пылью, потом и чем-то, что напоминало техническую краску с пола — широкое серое пятно растеклось от лопатки до груди.

А по боку пошла рваная полоса — ткань не выдержала, будто отдала за него усталость последних дней.

Тайлер невольно сделал шаг вперёд, но тут же застыл на месте. Джошу явно не хотелось лишнего внимания.

Тренер сокрушённо выдохнул:

— Всё, Дан, иди переоденься. Пока не разорвёшь и штаны.
— Нормально всё, — пробурчал тот, вставая.
— Тайлер, — резко повернулся к нему тренер. — Иди в инвентарную. Принеси новый мяч.

— Да, конечно, — отозвался он.

Он посмотрел на Джоша мельком — не напрямую. Просто, чтобы убедиться, что он идёт, что не хромает.
Шёл, сжав зубы.
Плечо держал неловко, боком.
Футболка висела, как мокрая тряпка.
Спина была напряжена.

Инвентарная была в конце коридора, за тяжёлой железной дверью, которая всё время скрипела, будто протестуя против чужих шагов. Тайлер добрался туда почти в забытьи. Он кивнул одному из старших ребят из параллели, который что-то чинил в шкафчике, и скользнул внутрь.

Он знал, где лежат запасные мячи — серые полки с табличками, пыльная корзина, в которой всё вперемешку: волейболы, баскетбольные, один почти сдувшийся футбольный. Он выбрал один из тех, что был целее, и обернулся — уже собираясь выйти.

И замер.

В дверном проёме стоял Джош.

Без футболки.
В спортивных штанах, спущенных чуть ниже бёдер, с полотенцем перекинутым через плечо. Волосы растрёпаны, дыхание ещё сбивчивое, кожа — влажная, блестящая от испарины. На плече — слабый красноватый след от падения. Его взгляд чуть прищурен, но не враждебен. Напротив — внимателен. Слишком.

— Ты в порядке? — снова спросил Тайлер, тише, чем нужно было.

— Да, — коротко кивнул Джош, застёгивая спортивные штаны. — Мне не впервой падать. Только теперь форму новую просить надо.

Тайлер усмехнулся, но взгляд его скользнул по обнажённой спине Джоша. По родинке чуть ниже лопатки, которую он заметил раньше. По изгибу мышц, которые вроде бы не должен был так внимательно рассматривать. Он отвернулся — хотел, правда. Но слишком резко. И Джош заметил.

— Ты пялишься, — хрипло сказал Джош.

— Не пялюсь— выдохнул Тайлер, чуть сорвано.

Тайлер обернулся к нему, сдерживая улыбку — не потому что было смешно, а потому что в голове странно звенело. Взгляд его скользнул по ключице Джоша, по плечу, где что-то прилипло к коже — мелкая соринка, может, нитка, может, пыль от пола.

— Погоди, у тебя...

Он сделал шаг ближе, будто это было абсолютно нормально. И, может, раньше это действительно было нормально. Но сейчас...

Он поднял руку и легко коснулся пальцами его плеча. Мгновение — и всё вокруг, казалось, сжалось в точку между этим касанием и напряжением, которое от него расползалось. Тайлер провёл ладонью чуть ниже, вдоль ключицы, будто бы стряхивая пыль — слишком аккуратно. Слишком медленно.

Он хотел отступить. Но не сразу.

Джош не шелохнулся. Только смотрел на него. Прямо. Устойчиво. Глубоко.

— Уже, вроде, чисто, — пробормотал Тайлер, голос был тише обычного.

Он убрал руку, будто нехотя. Но глаза не отвёл. Их взгляды столкнулись, и в этом столкновении было что-то неловко-откровенное. Что-то, чего раньше они избегали — или просто не называли.

Тайлер не отводил взгляд. И зря, потому что увидел слишком много. Увидел, как дрогнули губы Джоша. Как он чуть склонил голову, будто хотел сказать что-то — или сделать. Увидел, как его дыхание изменилось.

Глупо. Тайлер знал, что это глупо. Он ведь сам придумал все эти правила, этот «контракт». Думал, что сможет держать чувства в узде. Что будет просто. Не будет за гранью. Не будет боли.

Но он стоял и смотрел на Джоша, и всё в нём звенело. Губы. Эти губы были так близко.

Он заметил, что Джош чуть подался вперёд. Совсем чуть. На вдохе. Тайлер будто замер, сердце застучало громче.

— Всё в порядке? — спросил Джош, тихо, чуть хрипловато.

Тайлер кивнул. Неуверенно. Слишком быстро. Потом снова — медленнее.

— Да. Просто...

Где-то в коридоре хлопнула дверь. Зашуршала спортивная форма. Голоса. Кто-то приближался.

Их связь разорвалась сразу — как резинка, натянутая до предела.

Тайлер резко отступил, развернулся к шкафчику, будто что-то ищет. Джош прошёл к лавке, сел, натянул кеды, будто ни о чём не думал.

Когда дверь распахнулась, они оба уже выглядели вполне нормально. Только внутри что-то продолжало дрожать.