Глава 10 - Просто Друзья

Школа в этот день казалась особенно медленной. Всё растягивалось: перемены, уроки, даже звонки звучали будто с задержкой. Джош сидел у окна, машинально вертя в пальцах ручку. Он не слушал ни преподавателя, ни одноклассников, ни даже себя. Его мысли снова возвращались к утру — к тому, как Тайлер коснулся его плеча, как будто мимоходом. Но всё в этом касании было... осознанным. Тепло. Привычно.

Слишком привычно, чтобы это было ничего.

После уроков Джош долго собирался, специально тянул время, болтая с Даллоном, потом выждал в холле, ожидая, что может Тайлер предложит пойти вместе домой — как раньше. Но того нигде не было.

— Ты не с Тайлером? — удивлённо спросил Брендон, проходя мимо.
— Нет... он, кажется, в библиотеке, — отозвался кто-то из класса.

И Джош пошёл. Не думая.

Библиотека

Он толкнул дверь аккуратно, чтобы не греметь, и вошёл. Свет был мягким, приглушённым. Библиотекарь дремала в кресле у входа. Джош двинулся по проходу, глаза скользили по залу — и сразу нашёл его.

Тайлер сидел у дальнего стола, в зоне, где редко кто бывает после уроков. Рядом — Дженна. Она говорила что-то, смеялась, наклонялась ближе, чем надо. Джош замер между полками. Его сердце стучало в ушах, лицо стало горячим.

Он сделал шаг назад, в тень секции с историей, где не было видно с главного входа.

Он не знал зачем. Просто... не мог уйти.

Тайлер что-то объяснял — чертеж, формулы, скучная тема, но Дженна явно не слушала содержание. Она слушала его голос. И Джош это видел.

— Ты всё так хорошо объясняешь, — сказала она, опершись подбородком на руку.
— Просто раньше не просила, — ответил Тайлер без особого выражения.

— Слушай... — её голос стал мягче, почти тихим. — Вы с Джошем... вы пара?

У Джоша внутри будто всё вылилось на пол. Даже воздух стал тяжёлым.

Тайлер продолжал глядеть в тетрадь, почти не меняясь в лице.
— Мы просто друзья, — сказал он спокойно.
— Просто друзья?.. — переспросила она, чуть наклонившись.
— Мы... ладим. Хорошо. Но это не то, что ты думаешь.

Тайлер поднял взгляд лишь на секунду. Смотрел не на Дженну — в сторону. Словно в пустоту.

— И я не хочу это портить.

И Джош почувствовал, как что-то внутри съёживается. Как будто грудная клетка на секунду перестала вмещать сердце.

Он отступил от полки, стараясь не задеть книги, не зацепить взглядом ни одной строчки. Просто уйти. Выйти отсюда — подальше от библиотечного полумрака, от ровного голоса Тайлера, от Дженны и её взгляда.

И тут книга выпала из руки.

Не громко — но достаточно, чтобы звук показался ударом.

Обложка хлопнула о пол, страницы прошуршали, обнажив какой-то случайный абзац.
Сердце Джоша на секунду замерло.

Он не стал ждать. Не стал оборачиваться. Ни на книгу, ни на тех, кто за столом.

Он просто развернулся и, почти неслышно ступая, скрылся между полками, словно растворился в воздухе. Быстро. Чётко. Как будто бежал.
А может, именно так и было.

***

— Слушай...Вы с Джошем... вы пара?

Тайлер приподнял голову. Вопрос повис между ними. Он знал, что сейчас нужно выбрать слова аккуратно. Он знал, как смотрит Дженна.
Он знал, что Джош бы сейчас поднял брови, усмехнулся, может, пихнул бы его в плечо и прошептал бы что-нибудь вроде: «Ну давай, заключи с ней ещё один контракт».

Тайлер сглотнул.
В голове всплыло, как Джош смотрел на него у костра. Как его пальцы скользнули по его спине на вечеринке. Как он молчал, когда почти что-то сказал в тот вечер.
Как иногда смотрит — слишком долго, слишком близко.
И как уходит — будто спасается.

Он не знал, что всё это значит. Но знал, что это... что-то.

И всё равно сказал быстро, отрывисто, почти бездумно:

— Нет. Мы просто друзья.

Он не увидел, как Дженна чуть кивнула, сжав губы. Не увидел, как её плечи чуть поникли.
Он в этот момент услышал хлопок — будто кто-то выронил книгу где-то за стеллажами.

Тайлер обернулся, но в проходе никого не было. Только тихо покачивался уголок книжной полки, будто кто-то слишком поспешно проскользнул мимо.

Сердце чуть кольнуло. Он прищурился — будто пытался догнать чей-то силуэт.

— Ты это слышала?

— А? — Дженна подняла голову. — Что?

— Книга упала... Кажется. — Он нахмурился, но больше ничего не сказал.

Казалось, в воздухе осталось что-то неуловимое. Неназванное. Слишком тяжёлое для библиотеки. Слишком знакомое, чтобы это было просто случайностью.
Словно кто-то всё это услышал.

***

Тайлер сидел у окна, босыми ногами уперевшись в край подоконника, телефон в руке. На улице серело — тот самый пустой вечер, в который обычно хочется вытащить кого-то на улицу. Просто чтобы было рядом дыхание, чьи-то шаги в унисон.

Он набрал короткое сообщение:

"Может, пересечёмся вечером? Площадка?"

Пару секунд смотрел на текст, не отправляя. Потом всё же нажал "отправить", быстро заблокировал экран, будто это могло смягчить тревогу. Он уже пожалел, что написал. Всё выглядело слишком навязчиво. Как будто он — тот, кто снова нарушает «договор». Слишком много желания в простом вопросе.

Ответ пришёл почти сразу, и от этого стало только хуже:

"Не думаю. Устал. Дома буду."

Сухо. Без «прости», без смягчающих слов. Не как раньше.

Он reread сообщение несколько раз. Сначала надеясь, что ошибся. Потом — что между строк скрыт смысл, которого не видно с первого взгляда.

Но строки были пустыми.

Он опустил телефон на кровать, встал и прошёлся по комнате. Не мог найти себе места. В груди медленно росло знакомое ощущение: щемящее, вязкое, бесполезное.

— Это всё выглядело... не как дружба, — выдохнул он. — И не как просто дурацкий контракт.

Он пролежал минут десять, не двигаясь. Только глаза следили за тенями на потолке, как будто оттуда можно было вычитать ответ, понять, что делать.

Снова взял телефон. Посмотрел на экран, как будто надеясь, что появится второе сообщение — «шучу, давай увидимся» или хотя бы глупое «ты чего вдруг». Но экран оставался немым.

Он глубоко вдохнул. Медленно выдохнул.

— Может, ему правда просто нужен перерыв. Просто вечер для себя. Это нормально.

Пытался убедить себя. Но слова в голове звучали фальшиво. Не как логика — как оправдание. Как тонкий слой краски, нанесённый на трещины, чтобы никто не заметил.

"Он всегда хочет быть рядом. Он всегда находит способ. А сегодня — нет."

Он потёр шею, нахмурился.

— Может, ему надоело. Или он понял, что это... всё лишнее. Что я лишний.

Мысль ударила неожиданно резко. Он даже не сразу понял, насколько сильно она кольнула. Лишний. Это ведь не о «контракте». Это про него самого.

— Джош милый. Он добрый. Он легко делает вид, что ему интересно. Даже если на самом деле — нет. А я мог спутать.

Он снова вспоминал моменты.
Как Джош смотрел на него .
Как держал за талию, когда чуть не сбила машина.
Как сказал «мой», когда отогнал Майка.

А потом... голос в голове:

— А вдруг он просто защищает, как защищал бы любого. Как Брендона. Или Даллона. Это не любовь, это просто... привычка быть хорошим.

Он сел. Провёл ладонью по лицу. Сердце колотилось глупо быстро, как будто само с собой спорило. Хотелось что-то написать — глупое, простое, детское. Что-нибудь вроде:

"Ты меня избегaешь?"
"Я сделал что-то не так?"
"Ты всё ещё хочешь, чтобы это было?"

Но пальцы не шевелились. Потому что вдруг ответ окажется таким же сухим. Или — хуже — честным.

— Может, это и есть наказание за то, что я влюбился в человека, который никогда не обещал взаимности. За то, что я превратил игру в сердце.

Он не плакал. Просто сидел, будто заблокированный изнутри.

И впервые за долгое время Тайлер почувствовал — он бы сейчас хотел, чтобы всё это никогда не начиналось. Потому что влюбиться в Джоша — оказалось намного проще, чем разлюбить.