Часть 7. Кирилл
Кисляк собрал нас всех — и команду, и Алёну — и вывалил на стол новую задачу. Не просто афиша. «Динамичный промо-ролик для соцсетей. Чтобы клип, понимаешь? Короткий, хлёсткий. К плей-оффу». Он смотрел на Алёну, как будто она по мановению руки могла не только нарисовать, но и оживить этих своих синих хищников.
Я видел, как она замерла, как мелкие, почти незаметные мурашки пробежали по её рукам, и она незаметно сжала пальцы в кулаки. Её глаза на секунду остекленели от чистого, животного ужаса. Она не умела этого.
У меня валялся в контактах один тип, Витя с факультета компьютерных технологий. Парень тихий, но в своём деле — гений. Делал за деньги заставки для стримеров и местных рэперов. Я пару раз выручал его, когда к нему приставали гопники из общаги. Он был в долгу.
План оформился мгновенно, жёстко, как силовой приём у борта. Надо было преподнести это так, чтобы выглядело как моя обычная, едкая наглость. Чтобы не испугать её внезапной добротой. Чтобы у неё был выбор — либо принять моё «решение», либо гордо отказаться и утонуть.
На следующем общем сборе, когда тренер снова завёл речь о ролике, а Алёна молчала, уткнувшись в блокнот, я не выдержал паузы.
— Чего голову морочить? — раздался мой. Все взгляды устремились на меня. — Я знаю одного человека, он этим промышляет. Клипы, заставки — для него раз плюнуть.
Я сделал театральную паузу, встретившись взглядом с Алёной. Она смотрела на меня с тем же изумлением и настороженностью, как тогда с бумагой.
— Пусть Алёна с ним свяжется, — продолжил я, размашисто жестикулируя, будто обсуждаю не технический вопрос, а что-то само собой разумеющееся. — Он сделает по её картинкам. Или... — я усмехнулся, вкладывая в улыбку все старые, привычные нотки насмешки, — ...или она сама попробует, если не боится. Но за свои косяки потом отвечать.
В воздухе повисло напряжённое молчание. Кисляк хмыкнул, размышляя, парни переглянулись. А она искала подвох и ту самую, привычную колкость. Но в моих словах, под грубой обёрткой, лежало реальное решение.
Я видел, как в её глазах боролись гордость, страх и понимание. Она видела мой взгляд на её сжатые кулаки и теперь видела этот дурацкий «выход».
— Дай контакты, — наконец, тихо, но чётко сказала она, не отводя глаз. — Я сама разберусь.
Я кивнул, коротко, деловито, вытащил телефон, скинул ей контакт Вити в общий чат с тренером. «Вот. Скажи, что от Егорова».
Всё. Мост был построен. Кривой, шаткий, но построен.