Обломки правды

Слова Астры повисли в воздухе холодным, окончательным приговором. Но Фред не ушёл. Он стоял на пороге, будто врос в каменный пол, его пальцы белели от того, как сильно он сжимал свёрток.

— Это не по делам Ордена, — проговорил он, и его голос был хриплым, измотанным, совсем не похожим на его обычный уверенный баритон. — Это… я.

Он сделал шаг вперёду, и дверь сама закрылась за ним с тихим щелчком. Астра не протестовала. Она просто смотрела на него, её золотистые глаза были бездонными озёрами, в которых не отражалось ничего.

— Не порть ни себе, ни мне нервы, — повторила она, но в её голосе уже пробивалась трещина усталости. — Ладно. Говори. Слушаю.

Фред медленно подошёл к её столу, но не сел. Он поставил свёрток перед ней — это была потрёпанная, заляпанная чернилами папка.
— Это… отчётность, — начал он, и слова давались ему с невероятным трудом. — За последние три месяца. Заказы от Ордена. Не просто «шутки для паники». Реальные вещи. Средства связи, которые нельзя отследить. Портативные щиты. Зелья маскировки. Каждый заказ… каждый чертёж проходил через меня. Потому что Джордж… — он сглотнул, — Джордж отвечает за производство. А я… я отвечаю за то, чтобы это попало в нужные руки. И чтобы руки эти остались живы.

Он открыл папку. Внутри были не просто цифры. Это была хроника ужаса. Списки погибших или пропавших без вести членов Ордена и сочувствующих, рядом — отчёты о доставленных им партиях «товара». Пометки на полках: «Не доставлено. Ловушка.» «Курьер схвачен. Связь прервана.». Рисунки новых устройств, рядом с ними — сметы и расчёты рисков.
— После того случая с Роном, с отравленным вином, которое предназначалось Дамблдору… — Фред провёл рукой по лицу. — Мы поняли, что они знают про каналы поставок. Знают про магазин. Каждую неделю — попытка проникновения. Каждый день — риск, что кто-то из наших клиентов, простых людей, купивших «дымовую шашку», окажется на мушке. Я… я не мог писать тебе, Астра. Каждое письмо — это ещё один канал, который могли перехватить. Ещё одна ниточка, ведущая к тебе.